Foto Unsplash por Zwaddi @ zwaddi
No tronco da velha árvore,
O oco.
Pequenas larvas,
Insetos, aranhas,
Em suas entranhas,
Em suas ranhuras internas,
Se acomodam. Instalam.
E só.
Às vezes sinto assim
Meu cérebro.
Como se possível fosse
Ficar oco
O vazio sendo ocupado pelo leve
Pelo simples.
Suas múltiplas faces
Pintadas para se ver
Uma existência colorida.
Meu ser
Momentaneamente oco.
A abrir os olhos
Ser invadida
Por pensamentos
Que ali ruminam há dias,
Semanas, meses.
Escolher enxergar outro dia.
É uma escolha.
E só.